Los clásicos y los poetas, siempre vuelven.

LONDON.

Michaelmas Term lately over, and the Lord Chancellor sitting in Lincoln’s Inn Hall. Implacable November weather. As much mud in the streets as if the waters had but newly retired from the face of the earth, and it would not be wonderful to meet a Megalosaurus, forty feet long or so, waddling like an elephantine lizard up Holborn Hill. Smoke lowering down from chimney-pots, making a soft black drizzle, with flakes of soot in it as big as full-grown snow-flakes — gone into mourning, one might imagine, for the death of the sun. Dogs, undistinguishable in mire. Horses, scarcely better; splashed to their very blinkers. Foot passengers, jostling one another’s umbrellas in a general infection of ill-temper, and losing their foot-hold at street-corners, where tens of thousands of other foot passengers have been slipping and sliding since the day broke (if the day ever broke), adding new deposits to the crust upon crust of mud, sticking at those points tenaciously to the pavement, and accumulating at compound interest.

Primer capítulo de Bleak House (Charles Dickens).

En un capítulo de dicho libro, Charles Dickens escribe: ". . . I only ask to be free. The butterflies are free. Mankind will surely not deny to Harold Skimpole what it concedes to the butterflies."

Igual, es hora de dejar de gastarnos 20 euros en libros que anuncian por televisión con el claro propósito de sacar tajada, con la única razon de los millones de libros que vendió con su primer "éxito" de ventas (de dudosa vericidad de contenido).

Igual, es hora de dejar de comprar libros por ser: "Best-seller".

Igual, es hora de volver a los clásicos. Esos que sí sabían escribir libros y los que de su muñeca (y no de sus dedos y a veces, no de los propios) dejan frases para la posteridad.

Y dicho esto, voy a sumergirme en el mundo de la Contabilidad General. Y sí, es aburrido. MUCHO.